Слышал пишут о любви,
Как о прекрасном чувстве,
Что бывает кровит,
А после - ты в безумстве.
Читал о счастье
Бывало оно разным:
Бывает в радость,
Но слышал и о грязном.
Листал книги и про силу.
Писали что она не вечна
И быстро ведет в могилу,
Как бы ни была безупречной…
Но среди всех этих строк -
Редко встречал про живое «Я»,
Ведь это сложный монолог
Про честного самого себя.
Чтоб мочили бумагу словами
Из крови своей души!
Какими они брели шагами
Сквозь этого мира глуши!
Но всё же видел мир таких поэтов!
А для кого печатали они?
Точно не для собственных авторитетов.
Возможно для собственной души…
Для кого?
© Copyright: Владимир Игуменцев, 2025
Свидетельство о публикации №125052800140
Свидетельство о публикации №125052800140
Рецензии