Опять висок стучит набатом,
Опять в глазах кровавый свет —
Не золото, не луч заката,
А пламя ада… Нет, нет, нет!
Я прячусь в ванной от салютов,
Мне праздничный огонь — как смерть.
Ты говоришь: "Забудешь скоро",
Но в сердце правды не стереть.
Подруги в платьях, в смехе лёгком,
Бегут сквозь яркий свет витрин,
А я ловлю дрожащий шёпот
Теней, что рвутся в этот мир.
Я научилась пить до дна,
Глотая страх за звонким смехом.
Но ночью, будто сквозь туман,
Вновь слышу шёпот мёртвых — эхом…
Тех, что, уйдя, мне в след кричали:
"Живи!"— но сами в тьму сошли.
Как мне забыть их голос хриплый,
Их стон и шёпот: "Помоги"?
Я вышиваю на подоле
Невинных аистов, цветы…
А под иглой — осколки боли,
Что сердце рвут мне на куски.
Пусть говорят — война в могилах,
Что время даст на всё ответ…
Тогда скажи мне, почему же
Я в душах вижу её след?
Раненый рассвет
© Copyright: Дарья Путь, 2025
Свидетельство о публикации №125052707785
Свидетельство о публикации №125052707785
Рецензии