Одинокая плаха постели ждёт мои одряхлевшие кости,и в жару,и в грозу,и в метели-приглашая на смерть к себе в гости.
Там давно никого уже нету рядом с полу-живым ещё трупом,и,как встарь далеко до рассвета,и всё так же напрасно,и глупо.
Возлегаю на ней-принцем мумий,весь обёрнут в бинты вековые,в беспричинно навязчивой думе,-мы-живые,илИ-не живые?
То,что ты уползла из-под крыши,мне оставив измятую простынь,ожидаемо,ты меня слышишь,но,увы,для меня-слишком просто.
...А что я остаюсь здесь-калекой,мне привычно,не первая сука-нас бросает в пучину от века,умывая в слезах наших-руки...
...Кровь разит откровенно-железом,но давно остановлена-волей,не сочится из старых порезов,не пугает отчаяньем боли...
...Плаха нашей с тобою постели-ждёт меня-мукой воспоминаний,и ползу я туда еле-еле на изломанных крыльях желаний.-7.5.
Плаха постели
© Copyright: Николай Кулинкович, 2025
Свидетельство о публикации №125052707320
Свидетельство о публикации №125052707320
Рецензии