Мы растём из мест, где только трупный яд
И садим семена, что нас испепелят,
По-пушкински о свободе размышляем,
Но клеткой накрываемся как шалью.
И покой в конце мы не найдём никак,
Оставшись на полу как пена от плевка,
Обречены скитаться мы в веках, веки
Закрывая, не слыша звуки, стуки.
Мы - космоса пыль, покрытая стразами,
Моргни-ка ты глазом и разом растворись,
Разные руки, разумы, но связаны.
Сознанья зазубрины в Dasein все сошлись
Мы - лишь отголосок Эго Логоса,
Мы - чей-то промысел и чьи-то фокусы,
Мы - райские кусты и творенье тенИ,
Что себе же мешает к свету взойти.
И плети скорби бьются вновь о спину,
И, красивая сущность наша, прости. но...
Вынужден гребсти, чтоб не настигли косы,
Смертельные косы - любви перекосы
Мы - космоса пыль, покрытая стразами,
Но, раз за разом хватаясь за жизнь,
Мы себя сами создали прекрасными.
Сознанья зазубрины в Dasein все сошлись
Мы. PS-1
© Copyright: Глеб Миниахметов, 2025
Свидетельство о публикации №125052706481
Свидетельство о публикации №125052706481
Рецензии