Молитва

Вот бьюсь я лбом о чёртов старый ламинат.
Там-то ад, то тут, чёрный жгучий божий смрад
Вряд ли рад, кровь горит, проснулся Арарат,
Азазелю рублю крылья, я его Пилат,
Да, я прокуратор, хотя сам я прокурат,
Самый грязный плут, души своей же казнокрад.
И грядет плата кровью за возможный талант,
Он Шрёдингера кот, да вот жить - не входит в план

Из комнаты глухой лишь слышен стук,
Это я, друг, замыкается мой круг
Жизни вдруг. Я - жизни своей личный Брут.
Ты открываешь дверку - видишь труп
Лоб распорот грубо, как из корзинки,
Девичьей, хилкой, пали мои зенки

И хладею. За окном, как штукатурка,
Снег юрко падает, нынь прослушки в руках
Нет, и Божьи ушки не услышат звуки
Через две ладошки, Аминь мой не был глюком
Молитва была что-то типа люка к людям.
Вид теперь не люб мой, я месиво, я блюдо,
А кровь вылилась моя как винные слюни,
И плюнем мы, никак не распуская нюни,

На героя, прям на черепушку

Из комнаты глухой лишь слышен стук,
Это я, друг, замыкается мой круг
Жизни вдруг. Я - жизни своей личный Брут.
Ты открываешь дверку - видишь труп
Лоб распорот грубо. Как из корзинки
Девичьей, хилкой, пали мои зенки