Я знаю - почему я плохой поэт

Я знаю - почему я плохой поэт. Не потому, что рифмы плохо слагаю. Или ямбу с хореем недолжно внимаю. Дело не в этом! Нет!
Я могу писать. И могу не писать. Муза может меня отпускать. Забывать. Сам могу я ее предавать. С будней серостью флиртовать.
В пошлости - гнусности Дня я могу окунаться. Месяцами листа не касаться - себя за то не кляня. После того - как, скажите, поэтом мне зваться?
Ну так вот же - почему я плохой поэт. Настоящий Поэт не писать ни минуты не может. Нет!
Я ж  когда не пишу  - то меня ничто не тревожит, не гложет. Вот вам ответ.
Но все же.....Все же....
Все ж вдруг вспыхнет незнаемый Свет. И рука вдруг к листу с тайной робостью тянется. Мерзость будней за скобкой останется. Паутину обычности страстно прорву. Лишь тогда Вещь- В - Себе вдруг реальностью станется. Лишь тогда все иное забанится. Лишь тогда Логос зрю наяву. Лишь тогда я дышу. Я живу.
А затем.... Свет угасает. Муза меня покидает. Когда вновь вернется - не знает. Злоба Дня вновь меня обступает. Мне хохочет в лицо. Ибо все понимает - я не противлюсь в ответ. Месяцами листа не касаюсь. И нисколько при том не стесняюсь. И безмолвно той Тьме покоряюсь. И в тупиках беспросветных теряюсь = терзаюсь - Вновь будет ли Свет?!
Вот, господа, объясняю, почему я плохой поэт.
Ведь чтоб Поэтом в Истине быть - надо стихией образов жить. Надо в Космосе рифм кружить. Ворожить. Беспрестанно.  Бытие без того пусто и нежеланно.
С Вдохновением встречи ждать как святого причастья. Нет! Невозможно Поэтом стать без тотального с Логосом соучастья.
Я ж достигнуть того не смог. Вот такое со мной несчастье.
Вот, господа, вам простой ответ. Вот почему я - плохой поэт.
Тот, кто годы и дни в бессмысленной топке сжигает, сожалений не зная. Упиваясь над сонмом житейских материй дешевой победою. Ангел того целовать избегает. Нет! Тот Поэтом, увы, не бывает. По себе это ведаю.
Но все же.... Все же....
В тупиках беспросветных теряясь = терзаясь, вновь и вновь вопрошаю - Где ты? Тот незнаемый Свет? Снова жду. Вновь когда я к нему воспарю? С ним когда хоть на миг буду спаян? В нем когда хоть на миг я растаю? То - Тайна большая.
Видит Бог, господа. Я то знаю - почему я плохой поэт.