Всё могло б сложиться восклицательно

***
Целит сопляк в друга из автоматика,
Веря, что целит доподлинно.
Ты говоришь – это психосоматика,
Я отвечаю, что – Родина!

Есть ли, вообще, времена подходящие,
Чтобы расстаться с убитыми?
Ты говоришь – это ненастоящее
Чувство вины, а привитое.

Видишь того человека счастливого
С буквой не русской на патче?
Он не стесняется детства сопливого
С жалостью, с окликом, с плачем.

***
Лампочки изгиб, крючок от плечиков,
Ушко с нежной ямкой от серьги –
Знаком вопросительным отмечены,
Как невозвращённые долги.

Всё могло б сложиться восклицательно,
Словно тортик опосля поста,
Если бы не стала ты писателем,
Если б я писателем не стал!

***
И форточки открытый рот
считай моим, открытым ветру.
Не крыши блеск – стекает пот
с чела барака и вот-вот
не хватит кислорода "недрам"
квартиры, что мне – как жена.
Зачем вообще жена поэту?

Но как дышалось прежде нам!

***
В мае, или же под осень,
Кончится война.
Ты, ко мне прижавшись, спросишь:
Я тебе нужна?

Обниму. А как иначе?
Хоть и не пацан.
Пережить войну – удача!
Глупо отрицать.

– Не стары ли мы для счастья?
Может, стыд и срам? –
И прикроешь на запястье
От осколка шрам.

©Денис Попов 2025