Он

Когда заря, как вздох небес,
Так снизошла на нас — нежданно,
Смотря в лицо, и мир воскрес,
А взгляд мой в небо — безустанно.

Он шёл, и ветер замирал,
А сердце било вновь тревогу,
Так первый трепет, как пожар,
Склонил меня молиться богу.

Но шёпот мой он не услышит,
Лишь ведая моё дыханье.
Ведь в каждом слове — неутешно —
Лишь имя, пульс и ожиданье.

А слёзы радости и боли
Смешались тонкой нитью чувств.
Ведь не хочу я жить в неволе,
И не хочу впадать я в грусть.

Пришла пора проститься с сердцем,
Что вновь ему принадлежит.
А без него обмякло тельце,
И в темноте оно дрожит.

«Ты знай, что вовсе не скучаю
По тёмным уголкам души.
Но по глазам твоим — вздыхаю,
Ты взгляд свой прятать не спеши.»

Когда стихов я не писала,
Он снился мне во снах моих,
Он тот кого я так искала,
В глазах прохожих и чужих.

Как звук дождя звучит так лихо,
И голос там ,внутри зовёт,
Он звал — безмолвно, тонко, тихо,
И вёл сквозь время нас вперёд.

Он был не «он» — он был загадкой,
И всё ж остался таковым.
А в жизнь мою вошел украдкой,
Как в воздух сигаретный дым.

Как эхо голоса святого,
Он появлялся на пути.
Пробыв со мной совсем немного,
Хотел шепнуть: «не отпусти».

И словно тучи после ливня
Улыбкой горечь прикрывал.
Не называя даже имя,
Он карт своих не раскрывал.

«Как гром, что режет тьму ночную,
Так бил в меня твой каждый взгляд.
А страсть — как буря проливная —
Ломала в клочья мой уклад.»

И вот, всего в одно мгновенье,
Застыв, как лёд среди огня,
Я жаждала прикосновенье,
Теряя разум и себя.

Как будто холод после лета,
И радуга после дождя —
Он исчезал, сделав поэтом
Того, кто в прозе жил — меня.

А может, он — лишь вдохновенье,
Что канул где-то за углом.
Но в строчках — тихое спасенье,
Где не теряюсь я, а в нём.

«Иль может, шёпот твой — как звук,
Что в кровь вплетался, словно вечер,
Где не было ни боли, мук,
А только нежность — в каждой встрече.»

«Но тонкая лишь нить связала
Меня с тобой — навеки в круг,
А алым светом прокричала
Любовь, чтоб всё сошло нам с рук.»