О неуловимом

Хрустит изба на ломаной ноге.
Крадётся солнце в тучах небывалых.
Я бЫл на свете? Если был, то кем?..
А может быть, таких как я навалом?..
Блюдут своё, глядят через очки,
Уничтожая нудных насекомых,
Себя считая асами почти
(на деле с интеллектом незнакомы)…
Гудит орган своё невдалеке.
А кто над ним ссутулился, как ворон?..
Я был на свете?.. Если был, то где?..
Почти вся жизнь ушла на разговоры.
А суть вещей опять под молотком.
Зачем, скажи, усердствовать мне ради?..
Для всех живых – один горит закон.
Да как при нём остаться не в накладе?..
Набор предполагаемых частиц
Не выведешь, не схватишь, не узнаешь…
Вещать о смысле жизни из темниц –
Не свет, а тьма, безвыходность сплошная.
Под стать лягушке скачет дирижабль.
Дымятся перегретые моторы.
А над костром всё нелюди кружат,
Сознанья потерявшие опору.
И я средь них. А почему бы нет?..
Не стоит выгораживаться, право…
Иду в сарай, беру велосипед –
И до Парижа, где сверну направо.
Но новый мир давно уже старик:
Узор морщин, как вспаханное поле,
Взмутнённой Сены грязный половик,
Безмолвие застывшей в камне боли…
Я бЫл на этом свете или нет?..
В чём смысл моих особенных мучений?..
Бессмертный дух иль высохший скелет,
Проживший без особенных значений?
Альбом картин – кислотная мазня;
Оконный вид, разбитый на сезоны…
Так что за этой ширмой?.. Не познать,
Пасую пред непознанным позорно.