Ножи пластических хирургов,
Владыки наших бренных кож,
Как инструменты демиургов –
Масонов из небесных лож.
Мне надо быть в шестой палате,
Где уж себя б я загрузил.
Но вольный каменщик в халате
Меня бы так преобразил!
Я не красава, что из колбы,
Я весь – как сморщенный лимон.
И я на пластику пошёл бы,
Но где заветный миллион?
И прямо горе в этом теле,
А не крылатый херувим.
Кричит «мы русские» мой телик:
Мол, «присоединись к своим».
А я в тылу уединился,
Чтоб миллион тот кто-то спёр.
И я бы присоединился,
Но трупом властвует гримёр.
Я сам в Ростове это видел
И трудно, но переварил.
И мой герой, хотя не лидер,
Меня свалить уговорил.
Меня взяла моя стихия,
Не дав ракетному ковру.
И о себе пишу стихи я,
Как с кислой миною помру.
Однако дома, у камина,
Где дух гармонии живёт.
И мне дороже эта мина,
Чем та, что ногу оторвёт.
2025
Неслияние двух мин
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125052703987
Свидетельство о публикации №125052703987
Рецензии