Мало ли что бушует в твоём...

Мало ли, что бушует в твоём
черновике: никому не положено знать об этом и точка.
Сколько выдано тебе терпенья в рассрочку,
под какую движимость и недвижимость, чем пальнём
из какого поджига по каким воробьям –
дело твоё, нежное, как височная кость, сугубое,
обморочное, тонкогубое,
как насмешка судьбы,
как корове – седло, козе – баян.

Мало ли кто стоит в твоей очереди
на язычок, на прилив крОви к вискам, враз седеющий волос.
На распоясавшийся нерв, придыхающий голос
отповедью перестоявшей, болью давно просроченной.
Достоится и он: отхватит по полной, иглой
набоковскою наколот в коллекцию и опоён эфиром
и с тем отпущен на все четыре с миром,
увенчанный позолотой нимба,
со свёрнутой ли скулой.

Тайное оставайся тайным, молчи, сюжет,
створки - захлопнитесь над переливчатостью жемчужины.
Будь, грядущее, до поры до времени тем неузнанным,
вокруг чего вращается мир, оставайся кулак с леденцом не разжат.
И жива, её величество интрига, переплетясь
с линией жизни твоей, испещрившей ладонь…
И горят глаза, неутолимой жаждой светясь,
бесконечных поисков истины,
горячих за ней погонь.

Май 2025г