На чердаке...

На чердаке, среди столетней пыли,
Мне вдруг попалась старая тетрадь.
Ее в двадцатом веке там забыли...
И я решил ее перелистать.

Я отряхнул обложку, сдул пылинки.
Раскрыл с тревогой первые листы.
Там были чьи то детские картинки.
Они наивны были и просты.

Вот солнце над бескрайним полем всходит.
Вот мама держит за руку дитя.
Вот папа молча на войну уходит...
Вот журавли на дальний юг летят....

Вот кошка просто греется на печке.
Вот лошади гуляют у реки.
А вот ребенок плачет
на крылечке
И тянется до маминой руки...

Там было много небольших набросков...
Менялся, стиль, менялся карандаш.
Среди военных страшных
отголосков
Был нарисован кем то
Город наш.

Дома горели. Умирали люди.
Огнем пылали в небе облака...
Я все листал и думал, что же будет,
Что нарисует детская рука???

Перевернул листок и замер с дрожью...
Как все же искренность детей сильна,!
Я прочитал: " И где ж ты, милый Боже?
Когда уйдет проклятая война? "