январская вьюга

она стояла там, где свет не падал,
и всё же — ближе никого не знал.
я умирал, но тщетно это прятал
и, воскресая, в пустоту шептал.

слова любви — сродни январской вьюге,
а голос мой предательски дрожит.
и неизвестно ни одной науке,
кому теперь мой дух принадлежит.

корявым слогом я хочу запомнить
любовь, что не вмещают и слова,
твой яркий свет, что смог меня заполнить, —
всё то, что я кричу, тебя зовя.

и вот — чернил не хватит, чтоб дополнить
ту правду, что во мне всегда жила.
а ты — как стих, уставший быть высоким, —
и стал строкой, зачитанной дотла.

не высказан, но прожит между строчек,
я сам себе бессмысленно соврал,
что сердце — лишь забытый голос ночи,
и что я вовсе не тебя искал.

я наблюдал, как тают очертанья
твои — в глазах, где не было вины.
я побледнел, угаснув в ожиданьи,
как след мечты на стёклах седины.

она стояла — в стороне от света,
и всё во мне кричало: не забудь.
но я молчал — как проповедник лета,
что предал солнце, выбрав снежный путь.