Мой дед

Мой дед – не то, что я. Он не писал стихов.
Он ростом был высок, а нравом не был низок.
Он не любил вранья, священников-лжецов.
А я пишу стихи и был к "священству" близок.

Я даже наставлял, как будто духовник,
тех, кто и не просил совсем о наставленье.
Но только осознал в какой-то чудный миг,
что, если Бог везде, тогда... Зачем спасенье?

А если мир Творцом задуман, как тюрьма,
то в чём же смысл всего? – В застенках пресмыкаться?
Я думаю о том, что есть и свет, и тьма.
Бог всюду... От чего должны мы отрекаться?

Я иногда, как все, смотрю на небеса.
В природе вижу лад. Не вижу в ней ошибки.
Дивлюсь земной красе – повсюду чудеса –
и, если честно, рад твоей простой улыбке.

Хоть мне не всё равно, кому и сколько лет,
кто из какой страны, кто лучше или хуже, –
хочу перешагнуть противоречий след.
Мы в чём-то все равны, хоть не равны снаружи.

Свобода иль тюрьма – тут каждый сам решит.
А если и не сам... Мой путь передо мною.
Мир красочен весьма. Как быстро жизнь бежит,
давая шансы нам пройти одной стезёю!