Честный человек

Это случилось в городе, где все привыкли идти своими дорогами, не мешая другим. Где каждый знал своё: кто - цену хлеба, кто - вес одиночества, а кто - маршрут до работы. Люди не смотрели друг другу в глаза, и потому редко видели, что у кого-то под ногами обрыв.

Одним из них был человек, про которого никто не говорил ничего особенного. Он не был ни стар, ни молод, ни мудр, ни славен. Он просто шёл, видел, и однажды действовал.

В тот день на станции было тихо. Жара плыла между столбов и медленно опускалась на плечи тех, кто стоял в ожидании электрички, глядя в никуда. Между рельсами дрожало марево, и никто не заметил, как земля начала вибрировать.

Кроме него.

Он услышал поезд. Но не тот, что был в расписании. Этот пришёл без предупреждения: тормоза отказали, сигнализация не сработала. Тяжёлый, глухой гул приближался с такой скоростью, что секунды начали течь вдвое быстрее. И он увидел: у самого края платформы стоит человек, погружённый в мысли. Один шаг, и его больше не будет. Полшага - уже не вернуть.

Он не стал кричать. Не стал звать. Он побежал. И толкнул его, резко, всей массой своего тела. С такой силой, что тот упал на щебень, ударился плечом, откатился в пыль и застонал.
- Зачем ты это сделал?! - крикнул тот, вскакивая. Его голос дрожал от боли и унижения. - Какого чёрта?!

Слёзы подступили к глазам не столько от удара, сколько от шока. Он ничего не понимал. Он был уязвлён до самого нутра.

А в этот момент мимо с грохотом пронёсся поезд. Без гудка. Без остановки. Без шанса. Щебень у края рельсов разлетелся в стороны. Один из камней чуть не задел лицо того, кто ещё секунду назад стоял слишком близко.

Он замолчал.

Поднялся.

Пошатываясь, подошёл к краю и посмотрел в пустоту за поездом. Долго смотрел. А потом повернулся и увидел, что человек, который его толкнул, уже ушёл.

***
Шли дни. Плечо зажило. Ссадины покрылись новой кожей. Только в сердце всё ещё оставалось что-то неразрешённое. Он вспоминал это снова и снова. Хотел бы поблагодарить, но не знал кого. Хотел бы извиниться, но не за что. Хотел бы спросить, но понимал: тот, кто толкнул его, сделал это не ради ответа.

Он сделал это потому, что не мог иначе.

***
Много лет спустя он сам стоял однажды на краю - уже в другой ситуации, другого выбора, другого человека. И в тот момент, когда нужно было вмешаться, когда весь мир, казалось, говорил «оставь, это не твоё дело», он вспомнил. И тоже толкнул.

И тоже услышал в ответ:
- Ты чего творишь?! Ты с ума сошёл?!

Но он уже знал, что не всякая боль - предательство. Не всякое падение - зло. И не всякий толчок - жестокость. Иногда любовь приходит в самой грубой форме. Иногда спасение выглядит как предательство. Иногда шаг назад - единственный способ не дать кому-то исчезнуть.

И вот уже другой человек лежал на земле: раненый, злой, в слезах.
А кто-то уходил в тишину, не оглядываясь.
Потому что истина не требует оправданий.
Она просто приходит и проходит сквозь нас.