Белый лист как белая метель

У Поэта- время это строчки,
Тянутся из прошлого сюда,
Если не хватает их… то многоточие…
Но а их, продлить сумеет лишь Судьба…
Часто одиночество как стимул,
Убежать , чтоб слово обрести,
На обрыве… вроде прыгнул…
Вниз летишь, но нет, всё впереди…
Как Данте, при нисхождении в пропасть,
Истерзать себя, увидев только свет..
Нет и Да… Как творческая лопасть,
Всё ломает, но найдёт ответ…   
Мир как вздох и солнце возникает,
Выдох призывает ночь к себе…
Там Поэт за гранями летает…
Но всегда, он возвращается к себе…
Так и я, пишу, всё замечая,
Есть улыбки даже в хмурый день…
День любой с молитвой принимаю…
Приглашая к ней чужую… тень…
Плюс и минус- растерзали Душу,
Мне бы… состояние … нуля…
Есть в поэзии и Рая кущи…
В перспективе… даже для меня…
Далеко до приближении …Бога,
Не спешу стучатся к Нему в дверь…
А пока… в стихах моя дорога…
Белый лист, как белая метель…
Осторожно, чтобы не нарушить,
Первозданность ощущения письма…
Буквочку, пером, из чернильной лужи…
Осторожно извлекаю … я….
Ну а дальше, весь процесс известный,
Ночь, мансарда, и внимаю небесам…
И затем рассвет… стихам предвестник…
И итог… его вам прочитаю сам!
Белый лист… Как белая метель…
Белый лист… Как белая метель…