любовь

я - любовь.
это самая
главная
проблема.
иссякает
кровопролитно опущенной надежды бровь.
расплавляет
изнутри от того, что я не могу никому вручить этот огонь.

пламя.
лёгкие, по ощущениям, от него скоро расстаят.
знамя
моего горевания
не даёт мне покоя, днём и ночью раком ставит.
знание
того, что положение безвыходно - это убивает.
и ты тоже это понимаешь.

для меня в этой жизни
главное
создавать эмоции, воспоминания
особенно чувственно горестным,
предельно неясным и боязным.
как? откуда знаю я.
как мне этим заняться, если всё уже в жизни
кажется пройденным?
пройденным
до момента,
когда я должен уже был сосредоточиться...
когда я должен был начаться, а не кончится...
когда уже прекратил вываливать чувства на
полусожженную бумагу,
словно какие б то ни было прописи.

не лезет больше из меня
эта безлюбовная комедия
и проявлять какие-то шевелния
в сторону чат-ботов с бл*дями я
не намерен. я жду,
когда кончится эта псевдоэлегия.

всё. финито ля комедия,
больше не могу ни одной строчке дать и каплю эмоции.
искусство
этого чувства
иссякло.
я хочу вёдрами
поцелуи,
комплименты,
подарки,
похвалу,
обмены внутренними мирами,
моменты
давать кому-то, кого я, бл*ть, люблю...
видимо, этому чувству я не подхожу...
ведь любовь -
это трепетное.
заведомо затерянное.
что-то, что не нужно при этом искать самому,
сломя уже третью главу.
я сорвусь. взорвусь.
и буду раздавать её тем, кому не следует,
буду думать, что это хоть что-то да делает...
и пустым местом ощутится
эта возможность превратить её
в секундную жалость и лепеты
сугубо
над самой твоей личностью.

возможность исправить чревоугодия худобу.
и никаким текстом я уже не смогу
прикрыть температуру
горящей души.
сколько бы ни было клише,
повторов того, что давно было и есть,
ведь оно
всё равно ничего не даст.
любовь - она во мне.
не в буквах или словах. не во снах.
её влияние - цельного мира пейзаж.
любовь - это здесь и сейчас...
(..., но, видимо, всё же не для меня.)

26 мая, 2025.