Никогда

Летом пахнет только во сне.
Поцелуями.
Потом.
Черемухой.

В том году она поздно цвела –
весна
так немыслимо была холодна.
Ко всем.
А со мною особенно.

А теперь вот,
в блужданье по снам,
пахнет руками, что вечером летним
мяли смородины лист,
пока звякали чашки, транслируя страх.
Сердце тоже боялось.
Взгляд твой блуждал с окна на комод,
с чашки на чашку,
на стол,
на диван...

Под осыпь осколков, мне вдруг показалось,
что что-то случилось в сердце твоём...
что пройден какой-то рубеж
или рухнула крепость.
Только
руки твои,
те, что мяли смородины лист,
уже пальцем чертили дорогу губам,
а потом эти губы
меня убивали
словом простым
«напоследок».

Лето.
Ноги помнят его на рассвете –
жарким, измученным страстью,
вспыхнувшим запахом пыли на раздорожье,
и счастье - проснуться   носом в подмышке твоей,
навсегда отобравшем у дня.

День и не пахнет ничем
с тех самых пор...
никогда.