На круге

Я Бога прошу – он безликий спасатель,
И милостивец, и отец.
Я много пишу, я великий писатель,
Сместилось с колец, наконец.

А кольца какие? Да крУги своя же,
Но только из жизней иных.
И плен ностальгии при этом вояже
Сильней катаклизмов земных.

Я к Богу спешу и в бору незнакомом
Слыву одержимым гуру.
Я много пишу, но беру не объёмом –
Ещё содержимым беру.

А может, я гУру – мудрец и всезнайка,
Но мой не безуст Шаолинь.
Поможет ли сдуру мне та балалайка
На ниве искусств, где полынь?

Полынь не уходит, горча чернобылом –
Степная, целебная вся.
И синь эта бродит, скача по кобылам,
Не мая, а требно неся.

Она сладковата, ещё не прогоркла
В полынном и сизом костре.
И мне жутковато до самого горла
В былинном, как вызов, шатре.

Кому я продамся с большою копною
Трудов, что не дал и Союз?
Куда я подамся с душою степною,
Бедов, не вандал, без обуз?

Но музы крылаты, щедры и покорны,
Шлея барражирует в семь.
И музыкой – латы, бугры и валторны,
И я дирижирую всем.

Как лето, маня, всё такое до муки,
Где в нише творенья не мрут.
И нет у меня ни покоя, ни скуки,
А лишь вдохновенье и труд.

Всё осеменя, я без лиха – у нас ведь
В округе лес звонниц, что в рост.
И нет у меня передыха, чтоб насмерть,
На круге бессонниц и грёз.

2025