Пруст не прост

Моя эпопея чтения Марселя Пруста и его семи романов подходит к концу.
Погружаюсь в последнюю книгу - «Обретенное время»,
и в связи с этим родились строки...

26.05.2025.
Просто с Прустом не бывает…
Он, страдая, завлекает
В мир песков зыбучих чувств,
Множит времена искусств,
И Прокрустовых иллюзий,
И самокопанья груз он
Ставит во главу угла, и зорко
Сам в себя глядит. Условность,
Как пятно, выводят строчки
Бытия, быль – многоточье,
Небыль – заблуждений морок…
Пруст – не прост, он чуток к срокам
Жизни, потому так тонко
Рвётся ткань материй звонких,
И живых воспоминаний
Больше нет, ушли стенанья
В те страданья, что – руины
Прошлого. Цветут картины
Свежестью цветов минувших
В натюрмортах вездесущих,
Что в домах аристократов,
Буржуа являют статус
Их владельцев, что со вкусом
Дружат и блюдут искусство,
Как предметы обожанья,
Для обожествленья дланью.
Всё на ярмарке тщеславья
Проповедует стяжанье
Нет, не духа, а гордыни.
(Хочется здесь рифму «дыня»
Вставить, как и Пруст вставляет
Юмор там, где суть страдает,
Что б страдалось, но не очень,
Изгаляться любит, впрочем,
Юный щёголь над другими
И собой… И снова – дыни)…
Моё восхищенье Прустом,
Что исследует капусту
(Вот уж снова флора бредит,
Мне метафору наметив) -
Человеческих соблазнов,
Полон бренный мир контрастов,
И за каждым отклоненьем
Следует Марселя гений,
Препарируя другого,
Как хирург, словами Бога,
То прощая, то прощаясь,
Соблазняя, соблазняясь,
Отрезвляясь, жаждет снова
То любить, то быть готовым
Быть любимым – вот основа
Всех души движений сноба
С тонкой и ранимой страстью –
Следовать мгновеньям счастья
Невозможного, и все же
Следовать, и помнить кожей
Миги те, что жизнь являла,
И даруя, ослепляла,
Осветляла и светила…
Пруст не прост, как все светила…

Если вы любите Пруста так же, как увлеклась им я, то после прочтения отдам ему дань длинным и подробным послесловием, как сделала это после прочтения "Улисса" Джеймса Джойса.