Я с мечом пришёл, ушёл на щите,
Сплавясь по реке мертвецов,
В далёку страну праотцов,
Где холодно и по весне.
Я в цепях, как цепной пёс творцов,
Я забитая жертва зиме,
Что дарует и губы земле,
Целуя ту, не найдя слов,
Что могли бы сказать всю ту боль,
Всю ту зависть и злость,
Что в горле застряли как кость,
И в тело зарылись, как ржавеющий гвоздь.
Я на пире земном только гость:
Неуклюже собрал со стола
Все те горькие яства,
Что есть бы не стала даже свинья.
Что есть бы не стал даже я,
Если б дали бы выбор, когда раздавали еду,
В той столовой, в родном и холодном аду,
Из которого вылез весь я.
Из которого вылез, в далёком году,
Но в котором осталась душа
И наследие тёмное, что я несу,
Как воды реки, неспеша.
И по этой реке я и сам поплыву,
Как труп всеземного отца,
С безразличием мертвеца,
Я с мечом уйду,
А вернусь на щите!
На щите 8-25-СОР
© Copyright: Артём Рудик, 2025
Свидетельство о публикации №125052605408
Свидетельство о публикации №125052605408
Рецензии