Себе, родной, на юбилей очередной

С добрым маем меня, ох намаянным!
Сорок пятый по счету отмаен мной.
Всё, что нажито, прожито — всё моё,
Напечалено, врадостно. Без краёв.

На качелях кружусь, ох вскружило как!
Резко вверх, резко вниз, май мне друг или враг?
Две Вселенных внутри, Близнецы у руля:
«Столько дел натворила?!» — «Так это — не я!»

С добрым маем меня! Новым. Сбывшимся.
С наступлением цикла в витке, вновь открывшимся.
Сорок пятый по счёту, осторожней теперь:
Открывать безопасно — уж не каждую дверь.

Кто я есть? Чем дышать? Быть ли миссиям в срок?
Где намек, а где правда, или жизнь вся — лишь фикция впрок?
Хоть бы знак… Себя вшить в диалог с Высшим Разумом, в крой:
И понять, осознать мудрость космоса
с его вечными фазами «в ноль».

С добрым маем меня, тихим, солнечным, почти мёртвым, но всё ж:
Вызывающим детскую, нежную, Богом спечённую сладкую дрожь.
Замирай, зависай, наблюдай, растворяйся, замолкни и слушай…
В тишине, в красоте, в бытии (по завету рождённых) 
Исцеляются древние (и растят свои крылья) тихие праздные души.

KsenaPlata©
27.05.2025