В будто бы полёте

Просыпаюсь от того,
Что считал собой,
С "творческим" набором
Пошленьких накрутов,
То, когда в сознании -
Добровольный сбой,
Делящий на нечто
Здравые минуты.

Просыпаюсь медленно,
Прозревая яростно,
С фактом примитивным
В явном несогласии,
С беспощадным фактом
Неизбежной старости,
Что с весьма глумливой
Двойственной гримасою,
Грубо обозначенной
В мутном отражении,
На фальшивом глянце
Отшумевших дней,
Скрывшем силуэты -
Моей хитрой лени,
В те моменты было -
Мне комфортно с ней.

И кому обязан -
Данным пробуждением ?
Нужно ли оно мне ?
Да не я решаю ...
Будто в договоре я -
Со вселенной гением,
В полной власти коего -
Жизнь моя большая.

Да и я ли вовсе -
Пробуждённый ныне ?!
На осколки сыпется
Хрупкое сознание.
Памяти о прошлом,
Смутном - нет в помине.
И напрасно будто -
Быть собой старание.
Тем собою самым,
Напрочь позабытым,
Но ведь всё же кто-то -
Измышляет это,
С неизвестной смерти -
Страхом неприкрытым,
В будто бы полёте
Между Тьмой и Светом.