Сказка

Проснулся... - предо мною медный грош,
с такой монетой в рай не попадёшь.

Спросил апостола при теле,у Петра,
он отвернулся - музыка не та...

Повёл куда-то свой тяжёлый шаг,
"Эх,пропади..." - руки ж его досадный взмах.

И небо голубит... - ну,как глаза Христа,
могильный холмик с планкой для креста...

Из "подворотни" вырван нам "пророк":
сортиры,паханы,даль разоренья,вечный срок...

Грибы аптек и медицина  за  "рупь-два",
большая ложь,да горькие слова.

Но есть история,смысл здравый,наконец,
и вспомнил я звучание сердец...

Ильич-скромняга вечный протестант,
теорию черкнул как вариант.

Она работала и лезла к ним в окно,
штык обратился в тыл,забрал зерно...

Чиновник,говорильня,капитал,
пьяный мужик и памяти провал...

И Красный флаг - коммун парижских стяг
опять зажёван с ложью на губах.

Не верь народу - это гидра,грязь...,
Марату верь коль хочешь не пропасть.

Забудь про шум космических "либретт...",
зажги свой свет, после твоих побед.

"Дорога жизни" - стылый Ленинград,
любовь ли...- память,вопрошающий тот знак...