Я больше не люблю календари,
Так ветрено, что чёрт его дери,
Того гляди, как Элли, взмоешь в небо,
И будешь долго там летать в тоске,
А после станешь датой на доске —
Набором цифр, скамейкой с крошкой хлеба.
Дыхание сна. Часы — как стражник дня,
С укором стрелки тычут на меня.
Но часовщик уже почил с концами.
Алиса выросла. Болванщик выпил чай.
За временем приходят по ночам,
По одному срывая пятилистья.
И вот уже все ветви до одной
Оборваны. Не приходи за мной —
Я нем и глух, не помню снов и лица.
Я в вечном сне.
Теперь я в вечном сне.
И лишь, как пульс,
Стучится в окна мне
Сирени куст
лиловыми руками…
Сирень
© Copyright: Последняя Картина, 2025
Свидетельство о публикации №125052603633
Свидетельство о публикации №125052603633
Рецензии
Стихи "затягиваются" внутрь строфы, как в некий водоворот, в кротовую нору, в налетевший смерч. И где-то здесь - горизонт событий... И где-то здесь - невозможное будущее и невозможное прошлое, где не отцветает сирень.
Спасибо Вам!
Plus 13.06.2025 12:19 • Заявить о нарушении
Спасибо Вам!
Plus 13.06.2025 12:19 • Заявить о нарушении
Как Вы точно схватили физическое ощущение заложенное в тексте- затягивание внутрь.
Но все же руки сирени дают надежду вытащить самому себя за волосы из трясины, как барон Мюнхгаузен)
Благодарю!
Последняя Картина 13.06.2025 18:44 Заявить о нарушении
Но все же руки сирени дают надежду вытащить самому себя за волосы из трясины, как барон Мюнхгаузен)
Благодарю!
Последняя Картина 13.06.2025 18:44 Заявить о нарушении