Гаснут горящие огни

Разжечь меня не сложно –
Проблема затушить.
И пламя моё кротко,
Ведь с ним не сложно жить.

Зажги меня ты заново –
Увидишь пыл и мощь.
Недаром от поганого
Прекрасное взялось.

На то оно прекрасное,
Что голову вскрутит.
И жизнь тогда бессчастная,
Когда она стоит.

Когда стоит и курит,
Там где-то, в стороне,
И так она проходит,
Что называется "в дерьме"...

И я хочу гореть,
Поярче полыхать,
Иначе не на что смотреть,
Иначе смысла нет дышать...

Но вот когда потухну...
Темнеет резко взор:
Все чувства сразу под пол,
Уходит жизнь от рук.

Уходит как путана,
Сказав "не заплатил",
На сердце снова рана,
Порой уже нет сил.

Нет сил писать и думать,
Нет сил смеяться всем в лицо,
Становиться так скучно,
Что ранят как пером...

Перо, оно холодное,
Пронзает насквозь плоть,
И будто бы снотворное
Не даст сонливость побороть.

Перо, оно и мягкое,
Но слёзы льются вновь,
Ведь слово всё же колкое...
И может побороть.

В такие дни мне трудно,
А нужно дальше жить,
И оттого уютно,
Чекушек рать глушить.

Поэт, на то поэт,
И потому он пьёт,
Что если чувства есть,
Над ними верх он не возьмёт.

Он оседлает их тогда,
Когда расслабит разум опиатом,
И вся война, что так сложна,
Найдётся в палубе фрегата.
Затем пойдут и трюмы, и каюты
(Чем больше градус, тем и лучше,
Пусть от него несёт угрюмо),
А после паруса вперёд несутся,
Корабль ходу смелого даёт,
Ведь тот поэт без остановки пьёт.

Затем штормы, просвищет буря,
Его снесёт куда-то вдаль.
И пусть опять застрянет пуля,
Но даст ему теперь начать.

И вот теперь, после похмелья,
Он вновь готов начать писать,
Ведь если жизнь его не разожгла,
То автор выглядет плебеем.