В горячем песке лепестки под стеклом,
Волна не откроет секрета.
Как только слова полетят напролом,
Расколется сердце поэта.
Кипящая кровь оросит облака
Под хохот гламурного пляжа.
И дальше потянутся наши века,
Тоскливые, как распродажа.
Скажите мне, если я шёл наугад,
Заштопайте логикой раны.
Забавно? Конечно. Я сам виноват -
Не стоило верить в курганы.
Но, кажется, был с этой верой знаком
Хранитель счастливого лета.
Он спрятал в песке лепестки под стеклом,
Асфальту не выдав секрета.
Лепестки
© Copyright: Роман Прокудин, 2025
Свидетельство о публикации №125052603071
Свидетельство о публикации №125052603071
Рецензии