Поэм бук мне стал не друг,
Мне туда уж не попасть.
Вижу я в глазах испуг,
Неугодна моя страсть.
Десять лет творил я здесь
И читателя обрёл.
Презирал я честно лесть,
Потому и не орёл.
Не взлетел я на вершину,
Графоманию громя,
Там другие правят чинно
И совсем не ждут меня.
Не сошлися наши взгляды
В поэтической стязе.
Им поэзии не надо,
Сладость лести - их безе.
Кормят там они друг друга
С ложки ложью дармовой
И по замкнутому кругу
Бродят дружною толпой.
Так для них намного проще
В суете той устоять.
Ничего, что кто-то ропчет,
Их не может лесть принять.
Графомания важнее
Поэтических стараний
Подставлять не надо шею,
Привлекать к себе внимание.
Просто жить ради поэзии,
Ради строк в душе кипящих,
А не лести бесполезной,
Без талантливо звенящей.
Ода поэм буку
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125052601084
Свидетельство о публикации №125052601084
Рецензии