Как пролетает стих. Как пуля,
Которой в цель , ой мудрено попасть,
И чаще по итогу просто дуля,
Все в молоко. Но это ли напасть.
Твори, Поэт. Ты пишешь не целуя
Ни бронзы бестолковый постамент,
Ни ради "во спасенье" , Аллилуйя,
Хотя и святый, но не аргумент.
Лови иные, дивные мотивы,
Приоткрывай дубленые сердца,
Где просыпаются божественные Дивы,
Где вечный Свет как властелин кольца.
Ты вечный круг таинственного мира,
В котором звук (немой) затмит разящий гром,
И не воспринимаемая Лира
Создаст иным свой лучезарный Дом.
В котором "бэ ни мэ", трепливых сонм докучных,
Но лишь твоя божественна строка,
И верных рифм, исканий, смыслов кучных,
Как вечная словесная река.
Питающая жизнь души тернистой,
В ней и покой и мука " со-твори",
И крон земных путь солнечный, ветвистый
На древе дней, где словом и умри.
Древо дней
© Copyright: Александр Сменович, 2025
Свидетельство о публикации №125052507334
Свидетельство о публикации №125052507334
Рецензии