Мне с ней слишком сложно,
Она задает вопросы, а мне ей нечего ответить
Мне будто кажется , что нам
Ну ничего не светит…
Даже солнце, даже звезды
О лишь о ней мои грезы
Только она не хвалила , ругала
Только она меня не отпускала
Только с ней хотелось спорить
Только о ней хотелось молить,
И только с ней было можно забыть,
О насущных проблемах, о рутине, о жизни
У неё был свой мир, глубокий и безответный, жестокий , нелепый
Но настоящий,
Без актеров и режиссеров,
Сам за себя говорящий и чистый
И вдруг если ждали мысли, о здравом смысле
Ей говорили:
Дура!
А она говорила надежда была,
Ей кричали:
Глупо!
А она верила , что навсегда.
И ведь твоеё имя, во всех заметках,
Вкаждом чеке, в каждом журнале
В каждой газете, в каждом блокноте
В каждом силуете.
И даже в комнате с белым потолком,
Виделся ей лишь только он.
Комната с белым потолком
© Copyright: Дубовская Даниэлла, 2025
Свидетельство о публикации №125052507019
Свидетельство о публикации №125052507019
Рецензии