Черное небо всё плачет годами,
И время давно потеряло отсчет,
Телефон хоть звонит номерами,
Но не теми, кого она ждет.
Ветер свирепый сдувает
Из памяти прошлого след,
Стрелки часов подгоняет
И достает пистолет.
Упрямо стреляет в нервы
Сердце — ржавый огонь
И засыпает пеплом
Промокший, как небо, бетон.
Не ожидая пощады,
Разум вопит о судьбе,
Рот же читает тирады
Рвано, как правда в толпе.
Крылья, увы, оборвали
И заточили под лед.
Все надежды забрали,
Испепелили блокнот.
Она же всё ждет в подсознании
Номер, которого нет,
Словно в заветном предании
Ей заготовлен банкет.
Номер, которого нет
© Copyright: Григорий Хартман, 2025
Свидетельство о публикации №125052506497
Свидетельство о публикации №125052506497
Рецензии