Плохой художник

Мир утопает в своей красоте.
В поле любуюсь росинкой хрустальной,
Той, что застыла на тонком листе
Под паутиной, нависшей вуалью.

Свет проникает из дальних миров —
Звёздочка в капле недавно сияла,
Искра галактик и вечности зов.
Часто большое является в малом.

Брошен под клёном холщовый рюкзак,
Тень на земле от треноги мольберта.
Краски всё время ложатся не так,
Это оценка моя, как эксперта.

Знаю и вижу — художник плохой,
То, что пишу я — уныло и плоско.
Меркнет работа пред той красотой,
Что представляет живая берёзка.

Мне ли тягаться с великим творцом?
В творчестве карлик я перед природой.
Бабочка синим качнула крылом…
Бросить всё, может? Пойти за свободой?

Будет ли зритель картине моей,
Или же труд мой навеки забудут?
— Глупый ты, мастер, — сказал муравей, —
Так никогда не приблизишься к чуду.

— Если б природа, оставив эскиз,
Бросила кисти, мольберт и палитру,
Ты б не стоял здесь, художник, очнись! —
Мышь полевая добавила хитро.

— Путь совершенства, как в пропасть прыжок, —
Слышу, как с ветки щебечет синица, —
Творчество — это волшебный цветок,
Творчество только в мученьях родится…

Остро заточен простой карандаш,
Я на мольберте меняю бумагу.
В новый набросок ложится пейзаж,
Будет в нём место скале и оврагу.

Пусть не похожи на правду цвета,
Я соглашаюсь увидеть изъяны.
Тропкой тернистой ведёт красота,
Камни исканий наносят мне раны.

Через ошибки ищи и дерзай,
Так говорю я себе сквозь сомненья,
Может быть, только последний лентяй
Истинным видит своё направленье.

Огненно-ярко пылает закат,
Краской рубина сияет минута.
Нотки триумфа в природе звучат,
Медленно в мире рождается чудо.

март 2025