Где та дорога, что не кончается?
Где песня вольная, без границ?
Душа, как птица, в клетке мается,
Меж серых стен и бледных лиц.
Он вдаль глядит, глазами черными,
В них пламя дикое горит.
И шепчет что-то мне упорное,
О том, что сердце не велит.
Здесь оставаться, якорь брошенный,
В уютном, но чужом краю.
Он страстью вольной опороженный,
Зовет меня в судьбу свою.
Но я боюсь, боюсь той вольности,
Боюсь цыганского огня.
Боюсь бескрайней беспокойности,
Что может снова поглотить меня.
И пусть дорога дальняя зовет,
Пусть ветер манит в небеса,
Я знаю, что лишь в доме обретет
Моя душа покой и чудеса.
И в этой тишине я буду жить,
Любить, творить, мечтать и вдохновлять,
Душою каждый миг смогу ценить,
И счастье в малом тихо узнавать.
Пленница ветра
© Copyright: Елисей Яркин, 2025
Свидетельство о публикации №125052500628
Свидетельство о публикации №125052500628
Рецензии