Не судит

в тени вечерней, где свет едва мигает, 
словно тень, злоба тихо шепчет и манит. 
она в коротком, что ж, сама-то одевается, 
а он, беззащитный, лишь взглядом восхищается. 

скользит по улицам, смех слышен звонкий, 
и видно, как светит наряд её тонкий. 
но кто-то зажгёт в груди огонь безумный, 
скажет: "так вот, в чём её вина бездумной!" 

порой окружение, как неведомый враг, 
прощает не тех, кто в этом мерзком кругу.
"зачем она шла, разве не знала? — 
стоит ему только — ведь это не драма?" 

но, впрочем, звучит и другой разговор, 
что не жертва она, а стыд и позор. 
настолько жестоко судьба её ранит, 
все говорят «она», а их никто не судит. 


Рецензии