Он был. Уже случился. Не вернуть

Он был. Уже случился. Не вернуть.
Застыли фразы в каменной оправе.
И я пишу свой скрипт не в силах обмануть
Себя, и как скрижаль звучит в октаве.

Я вслушиваюсь в музыку из слов,
И каждый тон теперь звучит как рана.
Но пластрь не скроет песню дураков,
В моей душе играет драма.

Я нотный стан держу, как монумент,
Мелодия утраченного слова.
Там фальшь в мажоре, в басе злой акцент,
Но в паузе рождается основа.

Я будто глуше слышал как солист,
С собой боролся в полумраке сцены.
Я прошептал: «Не тот регистр», —
Как заклинание в кольцо арены.

Я напрягал до боли каждый нерв,
Искал в бою, что память не простила,
Которая под злой аккомпанемент, как червь,
Вползла в мотив, где вера затеплила.

Зал замер. Свет качнулся, как ответ,
Предстала камнем партитура,
Мне знание звучало как запрет,
«Потом исправить»  — авантюра.

Теперь хожу по мыслям, как по льду,
Вскрывая трещины недосказаний.
«А если бы», «потом» — несу в бреду,
И вздох — как след былых признаний.

Хожу в кольце, в тени того «потом»,
Где всё не так — и не исправить строки.
Молчание гудит под потолком,
И шепчет жаль, и холодны уроки.