Бытие – как пепел на ресницах,
Горит, но тает без следа.
В нём смысл кружит, как в небе птицы,
И растворяется в года.
Оно – не дом, не храм, не башня,
Но эхо, что зовёт в простор.
Бытие – как сон, где мир нестрашен,
Но вечно тонет в бездне взор.
Смысл кружит, как в небе птицы
© Copyright: Теодор Забулдыжкин, 2025
Свидетельство о публикации №125052504608
Свидетельство о публикации №125052504608
Рецензии
