Смежает беглая метель
свои глаза,ты мне не верь,
я извернусь,вернусь я в Гжель
под фарфор,в синюю постель.
Следы снегами заметёт,
эпохи двинутся вперёд,
а я пройду сквозь времена,
с кем ты,родимая страна...
Ан,нет её...,цветастых бус
себе навесит карапуз,
и выйдет нам бубновый туз,
смотритель,гэй...- подай картуз.
И след восьмёрки закружит,
галактика и та смолчит,
и хриплым голосом рожок
проронит срок...
И сколько дел,и сколько слов,
лес намерений стон часов,
не важно где,когда и как
настигнет взмах...
Не жди,назад я не вернусь,
хоть пахнет запечённый гусь,
и водка и огурчик есть,
та поминальня в нашу ль честь...
Сон
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2025
Свидетельство о публикации №125052504522
Свидетельство о публикации №125052504522
Рецензии