соло на трубе

Чего-то не хватает…
                В суете
теряются стихи, сюжеты, лица…
Ночами несуразностью приснится
всё то, что не хотелось бы смотреть,
но вынужден…
                Куда бежать по снам,
когда война закончиться не может…
Ты запах бойни ощущаешь кожей
и, стоя у раскрытого окна,
не в силах уловить рассвет весны,
почувствовать её благоуханье…

Контрольный выстрел целит в подсознанье,
где сновиденья прошлого ясны
и тишина звучит на все лады,
и голоса минувшего волнуют,
и помнится дыханье поцелуя…

День от обстрелов стал, как лунь, седым…

Всю ночь летали…
                До весны ль тебе,
когда не знаешь, что случится завтра…

Во сне совета ищешь психиатра,
а он играет соло на трубе… *

Стихи теряют рифмы и слова,
мотива нет, придумывать – негоже…
О чём пропеть, когда одно и то же
не первый год…
                Ты памятью жива,
и снова перелистываешь дни,
пометки оставляя на страницах…

К дождю как будто разлетались птицы,
и снится Мунка бесконечный крик…

               
24 - 25. 05. 2025


 * Тимофей Докшицер. Шопен. Прелюдия
clck.ru/3MG963