Я не Цветаева и не Есенин ты

Вся жизнь в стихах... а толк какой от них?
Кто будет их читать с твоей страницы,
Когда покинешь мир, подобно птице,
Со взмахом крыл исчезнув в один миг?

Кому нужны десятки тысяч строк,
Пусть даже вложен в них души кусочек,
Коль не умеешь прочитать меж этих строчек...
Какой в них смысл, а? И какой в них прок?

Нет прибыли от них, один лишь мусор:
Клочки листов, исписанных до дыр...
Ты для кого-то, может и кумир,
Поэт, питающийся собственным искусством.

Тебя забудут, как и многих тех,
Кому пророчили  богатство, славу...
Но ты не будешь почивать на лаврах,
Ведь это только временный успех.

Сейчас поэты - только болтуны,
А поэтессы просто балаболки...
Разбросаны листы на пыльных полках...
Кому нужны они? Кому они нужны???

Не стать Есениными этим рифмоплетам,
Цветаевой, Ахматовой не стать
И мне... Зачем же продолжать писать,
Когда и сам порой не знаешь кто ты...

Я не Цветаева и не Есенин ты...