Бесцельное существование и мыслей сея нагнетание

То, что ты ищешь, ты не найдешь.
Ты ищешь повод, чтоб не видеть.
Ищешь смысл не сдаваться,
Видишь опыт — ненавидеть.

Все за что ты и держался,
Ты бесцельно, без сознания,
Ты потерян в муке знания.
Знаешь все, но нету понимания.
Что держит тебя в твоем созидание?

Ты потерян и забыт
У дворовых пересмешек.
Многолюдно и без спешек,
Все стремятся в короли.

Все повторяется по кругу,
Я не хотел бы видеть скуку
В очах застывших в лунном свете
И верующих в судьбу столь бренной
Я позабыл бы и тоску.
Но больше снега нет у дома.
Застывшее стекло фарфора,
Не издает в квартире шум
Что был у вида боевого,
Когда туда плескало море,
Я слышал солнечное пение
И жизни там, и вдохновение…
Воскресло будто для меня
Бывало, раскрывалась вся доска
Я забывал о положение,
О всех недугах заключения.
Я забывал, как одиноко,
Бывает мне теперь далеко.

Я недостаточно хорош,
Не столь удался с виду нос.
Я недостаточно пророс,
Застыл лишь в семени черешни.

Забылся и остыл надежды,
Нет веры мне уж не сыскать,
Хотя какая к черту прядь?
Мне видеть ваши все стандарты,
Мне так скучны и так бездарны.
Простите, мне мою тоску,
Но ради бога, не могу.
Я не оставлю строки, рифмы,
Я не утрачу тот же стиль.
Я буду жить в нем, как пииты,
Найду в нем собственную нить.
Я раскручу его до знания,
Возможно, вашего признания.
Но отказаться мне от смыслов,
От аллегорий, скрытых в письмах,
Я не могу, вы извините,
Стихи мои — оставьте блику.
Да я учусь, не отрицаю,
Мой ум не много повидать.
Я и не гений, и едва ли
Помыслить смею о верхах.
Но жизнь моя, прием укромный,
Обитель рифм и всех затей,
Сожжена может быть, не столько,
Сколько ум без палачей.

Решайте сами, графоманство…
Повторы всех недугов, слов,
Это ли способное убранство
Для юности беспечности умов?
Пусть будут нейросети, графоманы,
Но вы сумеете ли правду отличить,
Способны вы, лицом узреть пугающую тайну
И ум погасший в небо обличить.
Да, слог мой требует немалых представлений,
Да, он не идеален в силу цели.
Но лучше лжи, что ткут из низких целей,
Побуждений в славе и утешений.
Пусть гонятся, к чему я здесь, Пророк?
Я мир познал с пеленок между строк,
Не вижу смыслов писать я о былом
И о великом, тоже все потом…
Труды способны только через тлено лет,
Осознанными, понятыми изречь,
Меня, моя Нещадная, не счесть,
Достойным воспевать чужую лесть.

Быть может бросить и забыть?
Прожить, как просто человек.
Не думать о судьбе и смыслах,
А просто взять и умереть?
Но как же скучно на пирите,
Стоять и размышлять в зените.
Когда под тонкой нитью слов
Вновь скрыл очередной урок…
А сзади взвизг и пляски,
Сирены и нирвана связки,
Трехмерный мир и все пространство,
Не понято теперь ни разу.
Иль расшифровку написать
Для избавления от сглазу?
Но это не ангина сразу,
И ни простуда, ни забава,
А мысль, заражённая ядом.