Такой какой он есть?

Поэт решил продолжить свой недописанный роман:

А какой ты есть? спросила его она.Каким ты себя видишь со стороны? Какой ты есть на самом деле?

Я? Я не смогу тебе ответить, мне легче будет написать.

Напиши. Напиши текстом. А я прочитаю.

Он долго сидел за письменным столом и думал Какой он на самом деле?

Он просидел до самого утра. На столе пепельница была доверху покрыта окурками. Дым стоял, как утренний туман.

Он запечатал письмо и отправил его с посыльным.

Погода была туманная и письмо немного задержалось. И она получила его через 2 месяца.

Она расплавила сургуч, открыла конверт и... Только чистый лист бумаги.

Он написал ей правду. В этот раз ему не пришлось подбирать красивые слова, описывая как не удалась его жизнь.

На чистом листе бумаге, она читала его между строк.

***

Почему мы иногда думаем, что мы настолько хороши и профессиональны?

Почему мы пишем одно, а делаем другое???

Но в этот раз.. Поэт был по истине правдив.