Сон в летнюю ночь

Скачу я как-то раз на Боливаре
Да на Покровском, на любимом, на бульваре!
А справа-слева - дамы-господа,
Погода - класс! Не жарко, не прохладно,
Скамейки убегают анфиладно,
В фонтане тихо плещется вода.

С собачками гуляют гувернантки,
Под зонтиками львицы-интриганки,
Ведут за ручку маленьких детей,
Щебечут птицы, листья зеленеют,
Стволы столетних лип вдали темнеют,
И слышны крики белых лебедей.

Перехожу с галопа на аллюр я,
Трясу непоседевшей шевелюрой
И комплиментом пламенным сорю,
Одет парадно, тщательно ухожен:
То вынимаю сабельку из ножен,
А то её обратно водворю.

Я по-французски изъясняюсь совершенно,
На модных дам гляжу завороженно
И, улыбаясь, дергаю свой ус,
Стрелой летят, срываясь, эпиграммы,
Мне отвечают томным взором дамы,
Я, словно уж, в седле своём верчусь.

И вот, конец Покровского бульвара,
Стихает храп и ржанье Боливара,
Я вдаль с недоумением гляжу:
Стоит таксистов вялая семейка,
Белеет кособокая скамейка,
Ни дам и ни господ не нахожу.

Налево - дом с промышленным японцем,
Направо - двор с замызганным оконцем,
Поодаль - здание, должно быть, стиль ампир,
Автобусы, троллейбусы, трамваи,
Алкаш стоит, рыгая и зевая,
В киоске продается «Новый мир» -

Так, это ж я во сне летал, как птица,
По одряхлевшей чопорной столице,
Оборотив себя в гусара на коне! -
Душа моя от тела отделилась
И в Ржевского какого-то вселилась,
Пока назад не возвратилася ко мне!

24 мая 2025 г.
Борис Айзенберг