Когда звук услышит перепонки

у  кого - то  жизнь  проходит  мимо,
моя: – идёт  по  мне,
отдавливает,
скручивает  в  камень,
становится  зацепом,
а  на  мраморе  будут  лежать  лужи  неба,
рассказывать,
как  был  сволочью  вихляя  следы  метронома,
дальше
пусть  летит  всё  по  равным  возможностям  хлама,
заведёт  пластинку  мотив  сломанной  иглы,
новостройка  в  память  вомнёт  фундамент…

подвывает  сердце  в  кармане  холода  купированным  обонянием,
а  я  люблю  осадок  винных  паров,
тогда  иначе  в  окне  сидит  стекло,
по  циферблату  стекают  слёзы  мух,
треск  утренней  птахи
фрезой  режет  плоскогрудый  звук,
и  тошнит  под  оркестр,
измор  упорно  терзает  будильник
не  боясь  испачкаться  музыкой,
лохматый  кусок  неба  с  поводка  сорвал  синий  пёс,
его  жизнь  давит  эпицентром  ярости…

ключ  прутьев  ниже  уровня  запертой  клетки,
это  там,  где  змеям  пролаять  нельзя,
птицы  врастают  в  яичные  складки  кладками  перьев,
бахрома  из  смолы  стекает  оскалом  улыбки,
ток  по  касательной  гладит  солнце
и  слышно,  как  звенит  исчезающий  воздух,
как  в  манжетах,  словно  нездешний
по  локти  незрячий  в  безликих  зрачках  весны  я…

а  мой  указательный  палец  ноги  увесист,
а  не  рождённые  плавали  голыми,
пока  не  родились  после  меня,
жизнь  идёт  по  мне,
а  город  слякоть  дождя  принял,
как  вырвал  с  руками  нутро  окаменелости,
где  чувства  смёрзлись  в  ледяной  комок
в  сбруе  летаргического  сна.