Если хмурое утро
Предвещает грозу,
На душе холод тундры,
И щекотит в носу,
Если спряталась в тучи
Золотая заря,
Гром грохочет могучий, -
День пройдёт, значит, зря.
Значит, день предстоящий
Проведу за столом,
(Тот, кто ищет, обрящет),
Утешаясь вином.
Всё, что было, - в прошедшем,
Всё, что будет, - пройдёт...
Мир, как сон надоевший,
Как прогоркнувший мёд...
***
Прогоркнувший мёд
© Copyright: Борис Михлин, 2025
Свидетельство о публикации №125052501190
Свидетельство о публикации №125052501190
Рецензии