делаю шик-шик
быть поэтом навряд ли престижно
ведь время сейчас
совершенно другое
если я тебя полюбил,
то сердце моё
точно больное
я вылезаю из комы,
но впереди одни только ямы
я рьяно рву раны
и уже больше не пьяный
языки пламени тянутся к шее
внутри нас кровавая почва,
но мой средний палец тебе
остался на почте
в этой вязкой и плотной игре
победителей нет
и проиграет тот,
у кого рот не заклеен тупой изолентой
каждый момент уникален
я выпиваю стёкла в стакане
и лёд умножаю внутри
эго людское не знает о сытости
в культе насилия ты
на катапульте мечты не долететь до луны
эти мысли в мешке, но пустые
солнце твоё сквозь сито просыпалось
как тепло нейросетей
слова не стоят ни цента
дайте каждый мне по рублю
и я сердце своё порублю
как в салат шинкую капусту
я пишу
ни много,
ни мало
и как будто бы чувствую
средний палец
© Copyright: Пшеничный Павел, 2025
Свидетельство о публикации №125052407710
Свидетельство о публикации №125052407710
Рецензии