Есть там поэзии ниточка-строка

Врачу функциональной диагностики

Как Вам идёт в глазах смешинка,
В кудрявых волосах рыжинка.
И Вам подвластны свет и тьма,
Как будто жизнь моя уже сама.
Читает мне Булгакова роман,
Всё наяву. И вовсе не обман.
И всё в мирах как прежде суета,
И в тёмной комнате чёрного кота.
Я не ищу! Уже мне Свыше маета,
Дана по Образу, где вся Красота.
Мерцает нитью от стиха текущей,
И просто за душу иногда берущей.
Но Вы читаете в тишине бегущей,
Тугие строчки на явь взвихрущей.
В записях иных ещё программ,
В мелодиях неслышных энцефалограмм.
И всё! Чуть позже иронично Вы,
Мне улыбнётесь поглубже синевы.
И на вопрос поэта непрактичный,
Ответите: не пряча ум критичный.
Всё хорошо. Не едет Ваша крыша,
Ваш чердачок уютен и возвышен.
Бури Бытия его не занесли,
И злые мыши опилки не снесли.
Прочь. У Вас не светит Ночь,
А ясный День готов помочь.
Вам! Читает жизнь моя роман,
И явно как взыскуя тот меридиан.
Всё снова в ней случится Чудо,
Взятое Булгаковым невесть откуда.
А мне вот повторилось это наяву,
Я, как и прежде, всё Чудом назову.
Всё это, что случилось всё на деле,
и жизнь рванула планку на пределе.
Так есть в Ней поэзии всё-таки строка,
Иль прозябать ей просто неуместно?
Вопрос мой - как Мастера,
Той самой - Маргарите!
Простите уж, 
Поэта...
Если сможете,
Конечно.

                М.Кузьмин
                21-й век.