Он умер. Сегодня. В четыре.
Закрыты глаза. И весна
Мне шепчет про сырость в квартире
И серость ушедшего дня.
Про плесень в новых обоях
И дыры в безумных мечтах,
Про ветер, уносящий все боли
В неизвестные мне адреса.
Он умер. Вчера. В полшестого.
Всё та же кровать. И весна
Говорит мне, что жизнь по-другому
Устроена на небесах.
Что весело там, хоть вначале
Придется себя показать,
Что, покорив пьедесталы,
Душу придется продать.
Он умер. Завтра. В двенадцать.
Шторы прикрыли свет.
И больше не слышится: «Здравствуй».
Весна показала снег.
Весна
© Copyright: Григорий Хартман, 2025
Свидетельство о публикации №125052405858
Свидетельство о публикации №125052405858
Рецензии