***

Погода шепчет нежные слова,
Истома растекается по телу,
Сонливо на подушке млеет голова,
Не хочет возвращаться от безделья к делу.

Да и какое дело – помнится с трудом,
Клубок из мыслей вьётся тихо-вяло,
Дела отложены привычно на потом,
Хоть лень поела, ей всё мало.


Рецензии