У этого Бродского всегда покойники с рабами,
Новорождённых словно нет
И все как будто умирали, ещё до родов
Словно снег, не долетевший до земли,
Дождём не стал, а стал - увы
Поэт решил, что если жить,
То только к смерти хоронить
Себя и заодно весь мир,
Который будет смертный пир
Из одуревших в слепоте
Рабов безвестных темноте,
Без имени и без креста,
Сложивших грудь, где голова
У этого Бродского всегда покойники с рабами
© Copyright: Алексей Орлов Спб, 2025
Свидетельство о публикации №125052403302
Свидетельство о публикации №125052403302
Рецензии