Ранняя весна в подтаявших снегах,
как дитя в подмоченных пелёнках.
Звон капели неуверен второпях,
словно первые шаги ребёнка.
Тёплым носом тычется в лицо,
по-щенячьи, март - игрив и ласков.
Полинявшей за зиму лисой
скрылся в куцых рощах день февральский
и оттуда по ночам озлобленно скулит.
Всё, что куталось в сугробы, словно в шубы,
с обновленьем гардероба не спешит...
И поджав обветренные губы,
ты твердишь осипшим от простуд
голосом, разлукой приглушённым,
что будить любовь - напрасный труд,
как всё то, что быть обязано бессонным,
что уместно только воробьям
по весне чирикать беззаботно,
что, капели вопреки, звонит по нам
колокол иной - упрямо, безотчётно...
Всё вернётся на окрепнувших крылах:
прошлогодние надежды, птичьи стаи...
Лишь любовь твоя одна и не была
перелётной птицей - и не станет.
Март
© Copyright: Евгений Вьюжный, 2025
Свидетельство о публикации №125052403151
Свидетельство о публикации №125052403151
Рецензии